Ecrits et ratures de Peter

Je sors du bar, un peu éméché, 19 heures … Quand je suis monté dans ma voiture, j’ai de suite senti qu’il y avait quelque chose qui clochait … ça s’est confirmé quand j’ai entendu la voix féminine de mon G.P.S. … d’ordinaire impersonnelle, on la devinait réprobatrice !!! Elle me tutoyait … – Tu prends tout droit pendant un kilomètre puis tu prends à gauche … – La route fait une fourche. à gauche encore, il y a un rond point va tout droit ... – Continue … juste avant le village y’aura une route à droite, va par là et pas ailleurs, sinon ta vie sera foutue et tu auras affaire à moi … – Il y a une maison blanche avec un toit en ardoise, c’est pas celle là, c’est la suivante, la maison avec les arbres chargés de fruits, où fleurissent les forsythias, et les bégonias … Celle où il y a une femme qui se tient sur le pas de la porte avec le soleil couchant plein les cheveux et qui t’a attendu tout ce temps ... – Ta femme !!!  

En partant du principe que tout a une existence sur terre, prenons l’exemple d'un bistrot de quartier et donnons lui du sens … Exemple ... le bar du Pilat ... chez PIPO !!! Quand on commande un Ricard il prend la bouteille par le corps d'une main vigoureuse d'ancien joueur de XIII et verse le liquide jaune dans des verres minuscules où flottent encore quelques glaçons à moitié fondus, puis avec un geste acrobatique, la repose sur le comptoir glacial du zinc en cuivre d'un bruit sec ... A ce moment là des paroles définitives se font entendre ...   " la prochaine c’est la mienne !!! " " putain, c est pas trop tôt con !!! " " allez santé !!! et que le cul nous pèle ... ha ! ha ! ha ! " " et que le con te goutte ... hé ! hé ! hé ! "     Une forte odeur de tabac embaume l’air ... une cigarette posée dans un cendrier Casanis, un cousin de la famille marseillaise, envoie sa fumée dans le bar, des craquements d’écorce

La Pomme de Terre est aussi dite "Patate" ... Cette tubercule pacifique est depuis toujours soumise à des tortures qu’aucun autre légume ne saurait supporter ... épluchée, débitée en rondelles, en bâtonnets, en spirale, elle peut être selon l’humeur ... sautée, fritée, chipsée, broyée ou réduite en purée ... et le plus souvent plongée nue dans l’huile bouillante !!! Ne dévoile-t-elle pas cette faculté secrète qu’ont les patates de dialoguer entre elles dans l’obscurité des bacs à légumes, endroit discret où les Charlottes côtoient les Amandines et les belles de Fontenay ... Si on leur en laisse le temps, l’on peut voir germer leurs idées ??? Quand je vais à la pêche aux cons, j'appâte à la patate ... et ça mord toujours !!!

Quand on n’a plus rien à se dire, on parle de communication. Quand on voit la complexité des circonvolutions cérébrales, on prend conscience de ce miracle qu’est une idée simple. Les empathiques sont des gens qui se mettent si bien à la place des autres qu’ils ne savent plus où est la leur. Quand on va à la pêche aux cons, ça mord toujours. Si le temps vous semble long, prenez-le dans le sens de la largeur. Le bruit court, qu’on peut avoir une vie sexuelle sans avoir lu Freud. Il paraît que les moutons insomniaques comptent les uns sur les autres pour s’endormir. On s’ennuie toujours dans une exposition canine : y a pas un chat. Je peux maintenant l’avouer, le spermatozoïde dont la victoire a donné lieu à ma naissance s’était dopé. C’est quand même scandaleux, qu’un chauffard meurtrier puisse être libéré pour bonne conduite !!!